La Fiesta y El Verdugo

2010-07-16T12:31:00.000-07:00

De nuevo, a picar piedra por la Literatura...

Tras algunas vicisitudes personales que orillaron a no concretar la anterior convocatoria del Tercer Certamen Estatal de Poesía “Guillermo García Guzmán” en el 2008, pese a recibir trabajos de Calkiní, de Campeche y de Ciudad del Carmen, entre otros, –que se agradece-, se relanza esta convocatoria dirigida a los jóvenes escritores de todo el Estado, con el compromiso de esta vez, por fin, llevarla a buen término.
Dos cosas hay por lamentar, la desaparición de la Asociación de Escritores “José Revueltas”, y aún más lamentable, la muerte de Doña Mildred Guzmán, mamá de Memo, quien nos acompañó en las dos primeras emisiones donde resultaron ganadores JM García Magaña y Flor de Anda.
Para este 2010, pese a la mala experiencia que vivimos convocados y convocantes al no concretarse la entrega del premio en 2008, confío en que los jóvenes escritores de Campeche nos brindarán su confianza y responderán a esta oportunidad que se ofrece para poner a prueba sus textos poéticos.

Atte.
Julio Peniche.

Tercer Certamen Estatal de Poesía Joven
"Guillermo García Guzmán"

B A S E S

1) Podrán participar todos los jóvenes del Estado de Campeche, que tengan entre 18 y hasta 29 años cumplidos al momento del cierre de la convocatoria.

2) Podrán participar hasta con tres poemas de su autoría, con extensión, tema y forma libre. El mínimo será de una cuartilla por poema.

3) Los textos se recibirán:
a) por correo tradicional: textos firmados con seudónimo y con los datos en sobre adjunto, donde se incluirá nombre, edad, domicilio, teléfono, y e-mail –en caso de tenerlo– del autor;
b) Por e-mail, firmado con seudónimo, con dos archivos adjuntos: uno del poema y otro donde se incluirá nombre, edad, domicilio y teléfono del autor.

4) Los textos se enviarán a la siguiente dirección:
Tercer Premio Estatal de Poesía Joven
“Guillermo García Guzmán”
Calle Querétaro No.26 entre Paraguay y Perú
Barrio Santa Ana, C.P. 24050
San Francisco de Campeche, Campeche
Y al e-mail:
diptico23@gmail.com

5) El premio consistirá en un estímulo económico de $5000.00.

6) El jurado estará integrado por escritores campechanos, cuyos nombres serán dados a conocer al momento de dar el fallo.

7) El certamen no podrá ser declarado desierto y no se considerarán menciones honoríficas.

8) Las plicas quedarán a resguardo del convocante y se abrirá sólo la del ganador; las demás serán destruidas.

9) La convocatoria cierra el martes 30 de noviembre de 2010; aunque se aceptarán envíos con matasellos postal con la fecha de cierre.

10) El fallo será dado a conocer el viernes 10 de diciembre de 2010 y la premiación se realizará, a más tardar, el miércoles 22 de diciembre de 2010 en hora y lugar a definir.

11) En caso de resultar ganador un autor del interior del Estado, el convocante cubrirá los gastos de traslado y hospedaje a San Francisco de Campeche.

12) Cualquier situación no prevista será resuelta por el convocante y los jurados. Cualquier duda o aclaración favor de remitir al siguiente correo: gurosario@hotmail.com

Premio Nacional de Poesía Calkiní 2009

2009-11-03T18:29:00.000-08:00

SECRETARÍA DE CULTURA DE CAMPECHE
H. AYUNTAMIENTO DE CALKINÍ, CAMPECHE
DIRECCIÓN DE EDUCACIÓN, CULTURA Y DEPORTE

C O N V O C A T O R I A

XVIII EDICIÓN
PREMIO NACIONAL DE POESÍA
"RAMÓN IVÁN SUÁREZ CAAMAL"
2009

B A S E S:

1.- Podrán participar poetas residentes en la República Mexicana.
2.- Los concursantes deberán enviar un libro inédito de poesía en español con tema y forma libres, en tres tantos, escrito a máquina, a doble espacio y por una sola cara. La extensión mínima será de 30 cuartillas.
3.- Los concursantes deberán firmar sus trabajos con seudónimo; y por separado, en sobre cerrado, adjuntarán su nombre, domicilio, número telefónico y correo electrónico.
4.- Las plicas de identificación serán depositadas en la Notaría Pública No. 1 de la ciudad de Calkiní. El notario abrirá la que el Jurado Calificador señale y destruirá las demás.
5.- No podrá participar el poeta que haya obtenido este Premio alguna vez.
6.- El certamen quedará abierto desde la publicación de esta CONVOCATORIA y se cerrará el 13 de noviembre de 2009.
7.- Los trabajos deberán ser remitidos a: PREMIO NACIONAL DE POESÍA “RAMÓN IVAN SUÁREZ CAAMAL”. Casa de Cultura. Calle 20 # 93. C.P. 24900. Calkiní, Campeche.
8.- El Jurado Calificador estará integrado por escritores de reconocido prestigio; su veredicto será inapelable.
9.- El concurso no podrá ser declarado desierto.
10. El Jurado Calificador dará a conocer el resultado a más tardar el 22 de noviembre del presente año, y de inmediato se le notificará al poeta ganador.
11. El Comité Organizador cubrirá los gastos de transporte (vía terrestre), hospedaje y alimentación del autor galardonado, que deberá asistir a la Ceremonia de Premiación el 30 de noviembre de 2009, con motivo del 91° Aniversario de la Titulación de Calkiní como Ciudad.
12. Los demás trabajos no serán devueltos; serán incinerados.
13. Cualquier caso no previsto en la presente Convocatoria será resuelto por el Comité Organizador.

PREMIO ÚNICO E INDIVISIBLE
$ 25,000.00 (Veinticinco mil pesos) y Diploma

Calkiní, Campeche. Octubre de 2009

Segunda versión... tks Argentina...

2009-03-25T17:07:00.000-07:00

Café Tulum

En el mismo café donde nos encontramos
esa noche
Afuera la ciudad
Dos extraños bajo las luces del parque
Sus labios color marrón y el cigarro en la mano
derecha
La taza y los visitantes entre
las pinturas de Botero
Las preguntas que no
tenían respuesta –aún hoy no
las tienen-
El murmullo de la gente y su manía
de mirarme sin mirar
porque el mundo es una mierda
Las tantas preguntas que no nos
hicimos esa noche
El desesperado encuentro
con el puto corazón a punto de reventar
y las ganas de abrazarse
La distancia por mínima que sea
es infranqueable
el gesto nos traiciona
las ganas de mandarlo
todo al carajo
sin decir palabra alguna
De nuevo el murmullo de los visitantes
La aceptación del laberinto
donde estamos perdidos
cerca las manos y lejos las caricias
la distancia es infranqueable
el viaje de un cigarro a una boca
ilumina la noche
Luego, el acuerdo de volverse a ver
La jodida virtud de tener que inventarnos
cada noche desde ciudades diferentes
para vernos
aunque sea en la memoria

Banquete para huérfanos... en marcha

2009-03-25T16:58:00.001-07:00

Las escaleras
de este mundo

De escaleras está hecha
la ciudad donde nos
amamos
Preámbulo de habitaciones
a media luz y colchones
con olor a orín ajeno
Creo en ti y en tu manía
de limpiarte los labios antes
de cada beso cuando llueve
En tus piernas que noche a
noche recorren miles de peldaños
por 800 pesos la hora
De gemidos haces las escaleras
de este mundo
como los de mis padres al final del
corredor azul
y su inercia de no hablarse
en todo el día
Como nosotros

fantasmas en algún hotel
de paso
donde dejamos algo de lo
que no pudimos llevarnos
tras el ir y venir de
la noche y sus
demonios
¿Lo recuerdas?

Café "Tulum"

2008-10-18T16:08:00.000-07:00

En el mismo café donde nos encontramos
esa noche
Afuera la ciudad
Dos extraños bajo las luces del parque
Tus labios color marrón y el cigarro en tu mano
derecha
La taza de café y los visitantes entre
las pinturas de Botero
Tus ojos claros y las preguntas que no
tenían respuesta –aún hoy no
las tienen-
El murmullo de la gente y tu manía
de mirarme y no mirarme
porque el mundo es una mierda
Las tantas preguntas que no nos
hicimos esa noche
El desesperado encuentro
furtivo
con el puto corazón a punto de reventar
y las ganas de abrazarse
pero la distancia por mínima que sea
es infranqueable
y el gesto nos traiciona y las tazas de café
y los cigarros y las ganas de mandarlo
todo al carajo
nos dejan sin decir palabra alguna
De nuevo el murmullo de los visitantes
Tu sonrisa y la aceptación del laberinto
donde estamos perdidos
cerca las manos y lejos las caricias
la distancia es infranqueable
y en el viaje del cigarro a tu boca
se ilumina la noche
Luego, el acuerdo de volverse a ver
El beso en la mejilla
La jodida virtud de tener
que inventarnos cada noche
desde ciudades diferentes
para vernos
aunque sea en la memoria

Posible Referencia

2008-06-13T16:04:00.000-07:00

Punto De Fuga

al otro lado del río
el gobierno comenzó a construir un puente
Durante la primavera del 75 colocaron la
primera piedra y llegaron las maquinarias
También llegaste tú para habitar esa vieja
casona de madera que las últimas lluvias
habían perdonado

Fuimos habitantes en el mismo musgo
Bajo ese resplandor de las luces cuando las máquinas
trabajaban hasta el amanecer
Pero esa construcción significó algo más
que ese propósito de unir a dos pueblos como a dos
especies distintas
Y tú nunca lo entendiste así

Llegaste junto con aquellos
hombres de metal y habla forzado
y yo te vi como si te reconociera después
de un largo viaje
Como si los dos estuviésemos destinados a habitar
un lugar donde a nadie importara nada:
Tú
en esa casona de alcohol y
de tu cuerpo desnudo
Yo
desde el otro lado del río
Desde esta ventana adonde cada año regreso

para preservar el ruido de esas maquinarias
y la transparencia de tu vientre
Para observar ese puente que fue el punto de fuga
de todos los habitantes de este
pueblo

Doble Orientación

cuando volvimos a encontrarnos todo era igual
y nos hicimos el amor detrás de todas las puertas
Respirando con esa dificultad de saber que podría
haber una despedida de nuevo
Tuya o mía
no importa

La cama era igual
Debajo de la tercer tabla que sostenía ese colchón
estaba esa carta que te escribí desde algún lugar
de este viejo siglo
Y te seguían perteneciendo todas esas fotografías
que el gobierno intentó expropiarte para exhibirlas
en un museo

A veces
encontraba los mismos rostros
el mismo aire entorpecido por los cigarros y las palabrerías
de tus amigas putas
Y volvía a pesar de todo eso

Regresaba para poseerte
casi seguro de que a ti ya no te importaba abrir las piernas
Que los días y las lluvias pasaran
Que el fin de siglo nos sorprendiera en la cama
y la moda y las nuevas costumbres te obligaran
a emigrar

La casa era la misma
Aún lo es
Doble orientación que le permite negarse
a algún pasado
Y regreso ahí
para verte bailar desnuda
Porque a esta ciudad y a sus habitantes
allá afuera
se les olvida que el deseo
es el único punto de resistencia cuando se bebe
para intentar robarle algo Cualquier cosa
a este lugar de coordenadas del hastío
y la costumbre

Musas En Pasamanos

dicen que esta generación no tiene
futuro alguno
Que seguimos compartiendo las mismas nalgas
de una mujer que baila en algún bar
hasta el fin de estos milenios

Quizá hemos olvidado que compartimos
las mismas perversiones Y Wendi
no es sólo esa nota de romanticismo
que se busca en una mujer O que alguien
con todo su nihilismo sólo busca en Ellas
para desearlas hasta hartarse

Y celebro esas notas de una música que
se construye más allá de esta ironía
sin fe

Celebro ese futuro que nos traiciona
Lejos este lugar
Donde escribir no le importa
a esa chica
A una sociedad que se disfraza a diario
para negar ese placer de poseer un par
de buenas nalgas

Y ella nos ve
a los tres A todos
Sentados Bebidos
Hablando de virginidades
De todo ese sinsentido de la política
y la burocracia

Nos ves con tus ojos de fantasma
sin imaginar siquiera Wendi
qué futuro nos aguarda más allá de esa puerta
en este bar

Todo Destino

a veces me siento a ver pasar los autos
desde esta ventana
Vi la hora en que llegó el invierno
con su multitud de aire y llenó
las plazas
También está ese bar -en aquel muelle-
que esta vez se terminará de hundir y donde
construimos un refugio

A veces pienso en todo esto mientras bebo
una cerveza
y los ojos se me pierden por las calles
de esta frágil ciudad

No sé por qué los años se nos hacen
tantos inviernos en la memoria
Que tú seas parte de esta llovizna en una
tarde gris

Al otro lado del puente esperan
otras nubes
Otras lluvias que han comenzado
a devorar los restos de este siglo

Y sé de alguien atado del cuello
a un árbol donde el viento
se detiene

Pero no
Nunca busques la oscuridad antes de la última
cerveza
Ella vendrá a ti
para romper el aire en los pulmones

La pregunta aún es la misma
a pesar de tantas historias y todo
este tiempo
Y algunas veces
cuando las luces comienzan a caer
sobre la ya casi en ruinas
ciudad
Veo esta ventana como el marco
de una estúpida fotografía

El Canto En La Ciénaga

I

Desde donde estoy
la ciudad aún guarda ese
orden impenetrable

Sólo en apariencia

Detrás de las murallas
La misma gente
El mismo calor de
mediodía

Una y otra vez nuestra
miseria
como carta de presentación:
Esto es Campeche,
señores,
la tierra del pordiosero...

A veces
preferiría
quedarme ciego
O ensordecer como el sonido
de los buques
mar adentro

Romperme como un triste
ajeno turista
bajo la sal de
una rara
equivocación:
¿qué ciudad es esta?

II

No te recomiendo
que nos visites
poeta
Tampoco escribas otras cartas
por favor

No llames con tu aire de
inocencia
desde las
catedrales

Dame un poco de
tranquilidad

Y deja que el salitre
y el olvido
se acumulen
en las campanas
otra vez

La Fábula Del Poeta

todo discurso está escrito en el rostro
del poeta
En cada gesto que le disfraza
ese miedo de enfrentar lo que los demás
llaman vida

A veces dice que renuncia a todo
Que su literatura es parte de un sacrificio
y una circunstancia que la tragedia
del destino le hereda
Entonces escribe versos
Escribe versos
porque teme enfrentarse a la realidad
y porque la esperanza de la posteridad secretamente
le seduce

Otras veces
el poeta bebe y halla en los bares
ese contacto con una realidad de cuatro horas
que a nadie pertenece pero
que le aplasta los hombros y el estómago
Cree en las putas y hasta propone canonizarlas
pues ve en ellas síntomas de su tragedia ficticia

Pero el poeta se engaña
Envejece
Y un día se descubre detrás de un escritorio
hablando de la política cultural e ironizando
de sus compañeros de generación
Preside encuentros en un vano intento de
rejuvenecer su pluma y darle importancia
O crea mitos que le hacen sentir que está lejos
de todo olvido

Pobre poeta que das clase
Que te escondes detrás de un puesto burocrático
sin saber que lo único que haces
es cambiar de disfraz
Pobre poeta que marchas de un lugar
pero que no olvidas todo ese rencor
con el que reconstruiste tu provincia
Tu mar
Cada puerta
Cada ventana
Todos esos edificios Calles y bares
Que llevas contigo

Poeta de currícula Poeta de juegos
florales Poeta del rencor
Poeta de poetas
Tú dices que la literatura y el tiempo
son implacables
Pero el tiempo nunca importa
y sabes que la literatura es una vocación
sin fondo
El pleno contacto
con un vacío que asusta

Esta es tu fábula Poeta
Un futuro donde la mala ironía
es el último recurso que te queda cuando
la posteridad sigue de largo
Tu negación a aceptar que no hay juicio absoluto
o tablas de verdad para los hechos que justifiquen la validez
de toda poesía

Este es el futuro de tu fábula
La impronta de próximas generaciones a quienes nunca
importará cuál fue todo ese sentido con el que construiste
una vieja farsa

Historia De Poetas

no sé cuál de esos tantos futuros es suficiente
para salvaguardar a la locura en esta humanidad
Si alguna vez se sabrá de aquellas cosas que se construyen
antes de olvidar el significado
de un mañana
que al final se hizo de alcohol
mujeres y bares

Acaso alguna vez alguien escuchó la historia
de un poeta
todas sus madrugadas sin motivos
y de su amor por la mesera o una estriper
en un bar
Donde cabían bien más o menos
cinco milenios sin rostro

Porque la humanidad es una circunstancia
que seduce
es un par de palabras en medio
del vacío
Edificado con promesas
y la esperanza de un futuro
que el poeta olvida

Entonces bebe para salvarse y salvar
su locura
se enamora en algún bar
porque no olvida que esa humanidad acecha
que hubo una historia y una mujer que nunca
le pertenecieron
porque nunca fueron completamente suyas
-como las tantas tardes de alcohol
y cervezas

Por eso el poeta pertenece
a todo sentido primigenio que su circunstancia
social rechaza
Y se suicida
y otras veces ríe cuando ve que los años se le han hecho
un montón de papeles y poemas que nunca
terminará de escribir
y donde queda
como un recuerdo incompleto
las piernas y las caderas de aquella
mujer
los restos de algunos edificios que el paso de una
supuesta modernidad destruyó

No sé lo que el futuro signifique para tantas
personas
La validez que tiene el creer en
algo para justificar la inestabilidad de la
existencia
ese vínculo cotidiano que nos ata
a todos nuestros fantasmas

A veces
Uno quisiera escribir para llenarse
del vacío
para salvaguardar la coherencia
de toda locura que hace una musa y un poema
de cualquier mujer y cualquier discurso
a pesar de esas circunstancias
que traicionan

Por eso hoy
es un día bueno para morir
porque este es el punto donde convergen
dos rectas infinitas
Donde esta locura basta
como lugar exacto en la distancia más lejana
o más cercana a este invierno

Hoy
Siempre será un buen día
para morir
para hallar una musa en algún bar y enamorarse
y hacer de este vacío
De su discurso y cualquier
historia
el principio de toda
posible referencia

Escribir Es Después

Algo que queda en el camino
bajo el recuento de nuestra
falsa biografía,
en el trasluz de estos días
que vienen desde esa
ventana
en alguna otra ciudad,
mientras la memoria
nos envejece;

el último aliento del jodido
cuerpo
en medio de esa virtud que
nunca tuvimos para
claudicar,

para retirarnos
a tiempo
después del malsano
deseo de los bares,
justo antes de caer;

y sin embargo nada importó:
la contundente caída,
el sabor amargo del inexistente amor,
los textos que no se llegarán a
escribir,
los que se olvidarán,
los poemas dedicados a las
putas y a la ebriedad.

...

Pero nos sobrevivirán siempre
las palabras,
las palabras como un lugar remoto,
las palabras como una metáfora
incomprendida,
las palabras como una tumba
permanentemente
abierta,
las palabras como un desafío
al tiempo en esas largas
piernas
que nunca nadie nunca
logrará
descifrar.

...

Por eso volvemos aquí,
a este muelle llamado mundo,
a esta burda pasarela que
improvisamos al
anochecer,

a esa torre de babel,
que nunca existió,

a este lugar sin fecha
y sin memoria.

...

Aquí
a este laberinto de papel
y tinta
donde el arribo de ese tan
esperado poema
nunca escrito
siempre será
siempre
después.

La noche del Minotauro

2008-06-09T17:28:00.000-07:00

Perséfone en el bar

qué versión daremos de estas
lluvias
al fondo de las
calles
cuando los demás regresen
y bajo qué otros fugaces
laberintos
de la escritura
a través de tus
caderas
Perséfone
moverás el ideario de los
dedos

no sé en qué lugar
Bajo qué tormenta
quedó esa imagen tuya
tan desnuda
en qué otra piel
y lluvia de aquella noche
tus huellas digitales
-al toque de un
relámpago-
por si algún caso de suicidio
colectivo

y entonces escribo
Escribo y suenan las palabras
a través de las
paredes

Y Perséfone
llora
Y un viejo canta
Rasga las cuerdas frente al
laberinto
En el oscuro rincón donde el hombre toro
se ve
al espejo
Donde se confina
nuestra vejez
nuestra absurda esperanza
cuando niños
como un reguero de juguetes
rotos
por el suelo

a qué atenerse
Aún
a qué atenerse a pesar de esto ¿y la esperanza
y el hilo de Ariadna roto
sobre el puente de la
noche?

Pero cómo hemos de hacerle
para guardar el
sentido
cuando se escribe

Se escribe
Aún
se escribe
y no basta la antigua melodía
detrás de cualquier rostro
Al fondo de cualquier
calle
En este laberinto de papel
que cada día te entiendo
menos
que cada día pierdes tu cuál
sentido

Y bebamos
Padre
Brindemos para olvidar esta
estupidez
Ésta
Que nos mantiene aquí
juntos
atrapados con miedos
en estos laberintos y sus
campos de concentración
modernos
para no olvidar

nunca supe de ti
sino que eres un cuerpo sudado
y envuelto de ese aroma a orín

Porque despierto cada día en este
laberinto de palabras
intentando algo de ti

Algo de esos poemas
que no coinciden con el sentido
de este
Todo tuyo
allá afuera

déjame hacerte esta noche
el motivo
que espero
La escritura y el sentido
de cualquier
huella tuya en la
palabra

Porque aún sigo intentándolo
cuando anocheces
y las luces de la ciudad
nublan los edificios
Entonces vagas perdido
por los
muelles
Entonces salgo a encontrarme
contigo
porque duele saber que a veces
no bastarán los Ícaros
y la soberbia inútil
en la
palabra

esta es la voz de
Teseo
al son de un viejo banjo cuando
anochece
Y suena
Y suenas cuando Ariadna teje Y anocheces
en medio de esta ausencia de caminos
De suicidios que convergen
al son de una vieja y extraña
melodía en los labios
de una puta

y es suficiente caminar bajo estas lluvias
Sentir cómo esta ciudad se ahoga
Sentir cómo siente tu ausencia y este alcohol en las
venas
y en los callejones
Pero llueve
Minotauro
Llueve a pesar de toda intención
y yo
Padre
Madre
Yo me ahogo

en esta oscuridad donde algo se busca
A través de los vitrales En el fondo de esa calle
donde Perséfone se aleja Y se aleja cuando suena el
banjo
una melodía tan ausente
alguien viene detrás de la
llovizna
En esta atmósfera de luces y edificios
dispersos
en los ojos
de un anciano

De ti Perséfone De ti ciudad
En cualquier lugar
Donde se les nombre
Se siente ese sabor a salitre
y a llovizna

no sé dónde quedaron estas ganas que habitaban los
bares
En qué lugar de coordenadas se pierden las últimas
horas
de un reencuentro
Porque compartimos
un mutuo acuerdo que el temor rompía
Y ahora voy de bar en bar con esta oscuridad que a nadie
reconoce
Haciéndole hablar para desahogarse
Para que nos escupa a la cara todo eso que
nos mantiene aquí
Perséfone
Juntos y
vivos
Atados al musgo de las
piedras
para no
olvidar

llueve
a pesar de que siempre tuviste
la razón
La exactitud de una fugaz mirada
al fondo de ese bar donde
bailabas desnuda

Y quizás siempre tuviste razón sobre mí y sobre todos
porque llueve
sigue esta llovizna a pesar de cualquier
intento
A pesar de que duela
de que duelan
de que duelas
la palabra

Cuántas veces lo intentamos
Papá
Mamá
Qué día cambiaron su rostro para
abandonarme
Pero lloras Minotauro
En el fondo de esas calles
Pero qué importa
Hermano
Hermana
Porque ahí está el deseo
ciego y bebido
Intentando algo de todos
como una gris y borrosa
fotografía
para no enloquecer

qué motivos tuvo esta palabra
Su cuál sentido se hizo parte del murmullo
en este juego de
lágrimas
Perséfone
¿Acaso?
¿Acaso todo este tiempo
todo nunca bastará para
encontrarnos
en medio de estas lluvias?

y dejé de ser
Cerré las puertas y dejé que el tiempo pasara
Y dejé de ti
como de hastiarme
pero dejé
y se vino el tiempo con sus tantos meses
¿Acaso nadie escucha el llanto
del viejo Minotauro?
Y dejé de todos en medio del
laberinto de espejos la palabra
¿Acaso
acaso en verdad nadie lo
escucha

-sólo yo?

escribo y la memoria al fondo de esta multitud
de paredes construidas
a través de las hojas
blancas
Escribo
Con el silencio a cuestas
Con el deseo
Con las paredes carcomidas
Con los espejos
rotos

Con este llegar a ti y encontrar la ausencia
Sentirla en la espalda
En los hombros
En tu vientre

escribo
y la ciudad carga este silencio
Este no sé qué
El mareo y el dolor cuando despierto en la soledad
de los bares
Y tengo un motivo
Una fugaz sensación que duerme
el cuerpo
Este breve presentimiento
aunque nadie allá
afuera
nos
recuerde

pero seguimos intentándolo
Minotauro
A pesar de que las calles
en tu ausencia
cambien
de lugar

también a la ciudad
le duele la
piel
También detrás del
laberinto
de la escritura
como en el de los
espejos
quedan las palabras
Una noche de invierno cuando bebimos
en honor de sus caderas
y despertamos con el hilo de la
madeja
-sin saber en dónde-
en medio de la
lluvia

y bailas
bailas
bailas
y mi ciudad
la ciudad
estas todas ciudades
se hunden en el olvido y el alcohol
y bajo qué otro breviario
En qué destino
Dónde quedó
la voluntad compartida
por todos
pero alzas tu aterciopelada frente
para brindar
para detener la lluvia
Minotauro
mientras Perséfone baila
baila
baila
y se
desnuda